29/6/08

Marcos Canteli. La poesía es, antes que nada, acto de escucha (II)

sin reprimir el rostro


porque eres como eres piensas que despedirse es bueno [] un puente lejos del agujero / en caza del murmullo amoroso [] con todo lo que quepa en una caja de cerillas:
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx campos
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx blancos de dureza piel
de cristal un lavadero
muñones vegetales corredores
de techo álgido
xxxxxxxxxxxxxxxx el agua
de un encuentro un lazo
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx industrial,
nuevas formas radicales de un dolor [] cruce, también, de corrientes en crudeza de hablar [] verse ahí, en distorsionadas imágenes [] escribiremos en celdas pero nunca solos

mudar: así la vida


poner de relieve
la ficción de corona trenzada [] al envés, magia y caza de una metamorfosis tejido obstinado, que es este amor de pintura [] mudanza que permite leer el corazón desde un principio de desligamiento (un par de hilos en la pulsera de Oaxaca), ardor de madreselva que entró en desamparo [] yuxtaponerse, con esa extrañeza de que lo que pinta no es mano sino ojo [] es un ramaje (no un ramaje pintado), que opaca la lengua y deslíe esa raíz tuya que flota



acercándose: El espejo


importante es volar
a raíz de agua
xxxxxxxxxxxxx atrás
agua atrás
porque aunque queridas o no, razones hubo para el éxodo []y de aquella niñez de monedas que eran añicos mutaciones de la casa, su vaho, el de un vaso rápido, lenta memoria []cruje la nieve, mi escopeta de perdigones la que escondiste, mi mirilla igual, chascan [] en esta realidad luz de color, no hay miedo, sino hongo de nieve historia [] porque un poeta tiene que revolver, porque tal vez no hace cuarenta sino treinta y dos años nací en una mesa, pero entretelas
y si no allí
xxxxxxxxxxxx¿dónde?
reflejándose []a contracorriente de ramas, un viento en el menaje, senderos []por más que podre y viéndola arder, raíz siempre []suelta esa mano,
xxxxxxxxxxxxxxxx unas alas
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx abren poda
entre maleza


¿cómo levantarse cuando no haya árboles?


del letargo del día boscoso mi niño prende memoria de aquel boj, tanta claridad oscura, arteria [] y es vereda umbilical, dulce de agua (sorbo de líquenes humo arcillas de cazadores-recolectores, etc.) [] pasaje (en cualquier caso) más que pasadizo

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